江临风从包里摸出张照片，是1995年的厂庆合影：许国强搭着周德海的肩，两人的蓝工装都沾着盐渍，背后堆着成箱的腌渍菜，阳光洒在晒盐场上，金粉似的。
他把照片轻轻放在棺材前：“你们当年在晒盐场说过，要攒钱买辆摩托车，载着老婆孩子去海边。”
铁格栅“咔”地一声被推开。
周德海的右腿裹着渗血的膏药布，膝盖上还沾着“华南虎骨贴”的残胶，每走一步，布条就渗出暗红。
他手里攥着裁纸刀，刀刃锈得发乌，正是当年厂里拆包装用的那种，刀柄上的刻痕还残留着掌心的汗渍。
“我每年清明都去他坟前烧纸，”他的声音像砂纸磨着铁皮，喉结剧烈起伏，眼睛布满血丝，嘴唇微微颤抖，“可去年有人说，他户口没注销……他可能还活着，被人藏起来了……”他盯着照片里的许国强，眼泪砸在水泥地上，溅起细小的尘烟，“我得替他讨回公道。”
江临风刚要说话，远处突然传来警笛的尖啸，由远及近，撕破夜的寂静。
周德海的瞳孔猛地缩成针尖，他转身冲向窗户，裁纸刀在墙上划出刺耳的“吱”声，火星四溅。
江临风追过去时，只看见他跃上围墙，刀刃插进砖缝，割破的手指在墙上抹出血字：“强哥，我清完了。”
“别跳！”江临风扑到墙边时，周德海已经坠了下去。
下方不是地面，是口废弃的深井，井里飘着烧纸的焦味，混着雨水的腥气，湿冷的空气裹着灰烬扑上脸。
“德海！”他趴在井沿往下喊，只听见微弱的回声：“……这次，我能抬头见你了。”
小陈的头灯突然晃到井壁裂缝，他蹲下身：“江队，这儿有字！”
血字歪歪扭扭，混着雨水往下淌，指尖触之尚温：“铁皮盒第三层，钥匙。”
江临风的手指按在血字上，还带着点余温，像握住一段未冷的执念。
他抬头时，钱凤仪带着特警跑过来，手电筒的光在井里晃成一片白。
“联系消防，调生命探测仪。”他摸出对讲机，声音哑得像砂纸，“另外，通知技术科——”他盯着井里飘起的青烟，喉结动了动，“准备担架。”
井里的焦味更浓了，混着雨水渗进衣领，黏在皮肤上，挥之不去。
江临风蹲在井边，看着自己的影子被头灯拉得老长，像道要坠下去的桥。