赵毅川站在一处高坡上，寒风吹得他脸颊生疼，可他心里却烧着一团火。
他举着望远镜，看着远处那片如同被捅了窝的马蜂一般，黑压压冲过来的日军，嘴角咧开一个不屑的弧度。
“呵，都什么年代了，还玩万岁冲锋？”他放下望远镜，往地上啐了一口：“真当自个儿是天神下凡，刀枪不入了？”
他身边的参谋有些担忧：“师座，鬼子这是要跟咱们拼命了。”
“拼命？”赵毅川冷笑一声，笑声里满是讥嘲：“他们也配？老子打的就是武士道！传我命令！”
他的声音陡然拔高，透过步话机传遍了整个一二二师的阵地：“所有机枪、冲锋枪，给老子把枪管打红了揍！谁他娘的也别给老子省子弹！军座说了，打光了管够！”
“还有！”他补充道：“保持距离！他们冲，咱们就退！始终给老子把距离拉开在一百米以外！谁要是让小鬼子摸到跟前，逼得弟兄们上刺刀，老子回来就枪毙他！咱们的命，金贵着呢，不能跟这帮穷途末路的疯狗换！”
命令，像电流一样瞬间传达到了每一个火力小组。
开阔的辛庄平原上，上演了本世纪最荒诞也最炸裂的一幕。
一千多名日军士兵，端着上了雪亮刺刀的三八大盖，眼中燃烧着最后的疯狂，嘶吼着冲向一片由上百挺轻重机枪和数百支冲锋枪组成的钢铁火网。
“哒哒哒哒哒……”
“突突突突突……”
波波沙冲锋枪那特有的清脆咆哮，和马克沁重机枪沉闷而致命的怒吼，交织成了一曲死亡的乐章。
红色的曳光弹在灰蒙蒙的黎明中拉出一条条笔直的死亡射线，像一柄柄无形的梳子，一遍又一遍地梳理着日军冲锋的队列。
冲在最前面的日军，就像撞上了一堵无形的墙壁，身体被密集的子弹瞬间撕裂，血雾在空中爆开，整个人被打得向后倒飞出去。4
后续的士兵踩着同伴温热的尸体，继续嚎叫着前冲，然后重复着同样的命运。
朱康和他所在的突击小组，正趴在一处由坦克残骸构成的临时掩体后面。
他端着一支波波沙，手指死死地扣在扳机上。
这是他第一次见到如此惨烈的“屠杀”。
战场不再是双方你来我往的对射，而是一面倒的收割。
“狗日的，还冲！”小组长是个老兵，嘴里骂骂咧咧，手上的动作却稳如泰山。
他用手里的半自动步枪，精准地将一个挥舞着指挥刀的日军军曹点倒。
“阿康！别愣着！给老子扫！”
朱康一个激灵，回过神来。
他深吸一口气，将枪口对准了那片潮水般涌来的人群，狠狠地扣下了扳机。
“哒哒哒哒哒！”
滚烫的弹壳从枪膛里不断弹出，撞在他的钢盔上，发出清脆的声响。
他看见一个日军士兵在距离他不到一百五十米的地方，胸前爆开一团血花，像个破麻袋一样栽倒在地。
他甚至没看清那个士兵的脸。
杀戮，在这一刻变得如此简单，如此机械。
没有热血沸腾，没有豪情万丈，只有一种冰冷的、麻木的执行。
他打空了一个弹鼓，身旁的弹药手立刻递上一个新的。
他熟练地换上，拉动枪栓，再次将死亡的弹雨泼洒出去。
川岸文三郎挥舞着指挥刀，跑在队伍的最中间。
他眼睁睁地看着自己身边最忠勇的士兵，一个接一个地倒下，很多人甚至连一句完整的“板载”都喊不出来，就被打成了筛子。
他气得目眦欲裂，肺都快要炸了。
他们好不容易靠着人命，硬生生将冲锋的距离缩短到了八十米。
这个距离，在以往的任何一次战斗中，都意味着白刃战即将开始。