雨，下疯了。
不再是淅沥，不再是连绵，是倾盆！是倒灌！天河决了堤，浑浊的水柱狂暴地抽打着世间万物。陈镇渊那辆破桑塔纳，像惊涛骇浪里的一片烂树叶，在城北棚户区泥泞不堪、污水横流的窄巷里艰难蠕动。雨刮器开到最大档，疯狂摇摆，也只能在挡风玻璃上短暂地犁出两道模糊的视野，瞬间又被狂暴的雨水吞没。
陈镇渊双手死死攥着方向盘，指关节因用力而泛白、颤抖。每一次车轮碾过坑洼，剧烈的颠簸都像一把重锤，狠狠砸在他那团早已不堪重负的前列腺上。尖锐的刺痛感如同淬毒的钢针，顺着腰椎神经一路向上，直刺脑髓。他佝偻着腰，额头死死抵在冰凉的方向盘上缘，豆大的冷汗混着从发梢滴落的雨水，蜿蜒而下。
“呃…操…”喉咙里挤出破碎的咒骂，带着浓重的血腥气。咽喉深处的肿胀感丝毫没有消退，每一次吞咽都如同刀割。更糟的是，一股冰冷的、如同附骨之疽的“注视感”，正透过这漫天狂暴的雨帘，死死地锁定着他！
那不是人的目光。是雨本身。是丈母娘怨念的延伸。
啪嗒！一大团浑浊的雨水狠狠砸在挡风玻璃上，瞬间炸开，水花四溅。那溅射的轨迹，在陈镇渊被前列腺剧痛和雨水模糊的视线里，竟诡异地扭曲、拉伸，仿佛凝成了一张苍白的、充满怨毒的女人面孔轮廓！一闪即逝！
“嗬…”陈镇渊倒抽一口凉气，心脏猛地一缩，差点把方向盘捏碎。
紧接着，密集的雨点敲打在车顶铁皮上，发出震耳欲聋的、毫无规律的噪音。但这噪音，在陈镇渊饱受折磨的神经里，却自动排列组合，变成了一个冰冷怨毒的女声，如同毒蛇吐信，直接钻入他混乱的识海：
“你…带…她…去…哪…儿…？治…不…好…的…废…物…东…西…！”
声音断断续续，带着水汽的湿冷和刻骨的恨意，正是苏晚晴生母！
“闭嘴！”陈镇渊猛地一拳砸在喇叭上！刺耳的鸣笛声在暴雨和狭窄的巷弄里骤然炸响，引得旁边低矮棚屋里有人探头咒骂。他双眼赤红，布满血丝，像一头被逼到绝境的困兽，“老子带她去看病！治好了…老子就睡她！你管得着吗？！”
吼完，他自己都愣住了。一股巨大的羞耻感和更深的绝望瞬间将他淹没。他像个小丑，对着漫天暴雨和丈母娘的鬼魂无能狂怒。
雨声似乎更狂暴了。哗啦啦的噪音里，那冰冷的怨念如同实质的冰水，持续不断地冲刷着他摇摇欲坠的精神堤坝。
就在他濒临彻底崩溃的边缘，视线透过模糊的挡风玻璃和密集的雨帘，终于捕捉到了巷子深处那个不起眼的、被雨水冲刷得发白的木招牌——一块歪歪扭扭写着“吴氏草堂”的旧木板。
到了！
陈镇渊几乎是凭着最后一点意志力，猛打方向盘，将破桑塔纳一个甩尾，歪歪斜斜地停在了草堂那低矮、同样被雨水浸透的屋檐下。车轮碾过坑洼，车身剧烈一震！
“呃啊——！”前列腺处传来的剧痛如同高压电击！陈镇渊眼前一黑，身体猛地向前一栽，额头重重磕在方向盘上，发出一声闷响。剧痛让他瞬间蜷缩起来，佝偻着腰，大口喘着粗气，冷汗如瀑。
他挣扎着推开车门，冰冷的暴雨瞬间劈头盖脸浇了下来，让他打了个激灵。顾不上浑身湿透，他踉跄着冲向草堂那扇虚掩的、油漆剥落的木门。
“吴…吴老！开门！吴老救命！”他嘶哑地喊着，声音被暴雨声吞没大半，只剩绝望的呜咽。
吱呀——
木门被拉开一条缝。一张布满深刻皱纹、如同风干橘皮般的老脸探了出来，浑浊的眼珠警惕地打量着门外如同落汤鸡、浑身散发着痛苦和尿臊味的陈镇渊。
正是退休老中医，吴瘸子。他一条腿不利索，拄着根磨得发亮的枣木拐杖。
“吵吵什么…咦？是你小子？”吴瘸子认出了陈镇渊，眉头皱得更紧，目光扫过他惨白如纸、痛苦扭曲的脸，又越过他肩膀，看向那辆破桑塔纳的后座，“车里…还有人？”
“是…是我…一个…同事…女的…快不行了…求您…给看看…”陈镇渊语无伦次，雨水顺着头发流进眼睛，刺得生疼。
吴瘸子浑浊的老眼眯了眯，没多问，侧身让开了门：“进来！别把水带太多进来！”
陈镇渊如蒙大赦，跌跌撞撞冲回车门，拉开后座。苏晚晴蜷缩在后座上，身上盖着他那件同样湿透的旧夹克。她双目紧闭，眉头紧锁，枯黄的短发湿漉漉地贴在毫无血色的脸颊上，嘴唇呈现一种病态的灰白。身体在无意识地微微颤抖，像一片被风雨摧残的落叶。
“苏工…苏工！到了！醒醒！”陈镇渊伸手想去扶她，指尖却在触碰到她冰凉胳膊的瞬间，猛地缩了回来。一种混合着渴望和巨大恐惧的情绪攫住了他。
吴瘸子拄着拐，一步一挪地走了过来，探头看了一眼车里的苏晚晴，浑浊的老眼里闪过一丝不易察觉的精光，随即又恢复了那种看透世事的麻木。“搭把手，弄进来！磨蹭什么！”
陈镇渊一咬牙，俯身钻进后座，小心翼翼地将苏晚晴抱了出来。入手的感觉轻飘飘的，像抱着一捆干柴，冰冷，没有生气。一股浓烈的、混杂着雨水、汗味和…某种难以言喻的、淡淡的甜腥腐朽气息扑面而来。是妇科病？还是灵魂透支的味道？他不敢深想。
他几乎是半拖半抱，在吴瘸子一瘸一拐的引路下，将苏晚晴弄进了草堂。
草堂内光线昏暗，弥漫着一股浓重得化不开的草药味，混合着老屋的潮湿霉味和尘土气息。靠墙是一排排蒙尘的、装着各种干枯草药的木头抽屉柜。屋子中央一张破旧的八仙桌，旁边摆着一张铺着发黄草席的窄床——这就是吴瘸子的诊床了。
陈镇渊小心翼翼地将苏晚晴放在那张冰冷的草席床上。她的身体接触到硬物，似乎痛苦地蜷缩了一下，发出一声极其微弱的**。
吴瘸子慢吞吞地挪到床边，也没点灯，借着门口透进来的、被暴雨切割得支离破碎的天光，俯下身，伸出枯瘦如柴、布满老人斑的手指。他没有先去探脉，而是先用那浑浊的老眼，仔仔细细地、一寸寸地打量着苏晚晴的脸、脖子、露在湿透卫衣外的手腕…
他的目光，最终定格在苏晚晴的头发上。那枯黄、毫无光泽的短发，被雨水打湿，紧贴着头皮，几缕黏在苍白的额角，更显憔悴。但吴瘸子的眼神，却像发现了什么稀世珍宝，又带着一种深沉的、令人不寒而栗的惋惜。
“七彩发丝…断了根啊…”吴瘸子用只有自己能听见的声音，含糊地嘟囔了一句。